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El Ave Fenix

Porque lo extrañaba, porque lo necesitaba, porque no puedo mentirme a mi misma, es que estoy acá de nuevo, le guste a quien le guste, le pese a  quien le pese, contestataria, enamorada, enajenada, colérica, guerrera, pacifica, según las hormonas me despierten ese día. Triste, alegre, melancólica.
No se puede dejar una vida, colgada en un ropero, porque a alguien le jode lo que decís. No se puede esconder la cabeza en un agujero porque pensas que no sos del agrado de alguien.

Lo único que podes hacer es esto: escribir.

Porque te hace bien. porque lo sentís.

Acá va de nuevo... mi historia.

del fuego renaciendo como un ave Fenix, yo.

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Cuando hablamos de la grieta, siempre surge el mismo tema: Kirchneristas contra Macristas. (Y digo esto, porque hay gente muy copada, del grupo de los radicales, que no se pueden catalogar como Cambiemos) Y otra vez la grieta, Cambiemos: Radicales, mezclas raras de peronistas fachos con liberales) En fin, pero volviendo al tema de las grietas. Hoy después de mucho tiempo, me fui de un grupo de discusión, bastante copado, llamado: Amigos de Cristina. Era un grupo en donde nos dábamos fuerza y valor, para pasar por todas las vicisitudes en las cuales nos vemos inmersos, en estos días. Nos servía para sacarnos las broncas, broncas de todos. Compartidas. Un lugar de unión. Hasta que salto el tema del aborto. Y ahí la grieta se instaló en el grupo. Estaba la persona que decía que el aborto es una idea implantada por el FMI, para que la población disminuya. Estaba quien decía que el aborto debería ser legal para evitar más muertes de mujeres adultas (adolescentes). Resumiendo, posi...
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Cierro los ojos

Cierro los ojos, respiro profundo, y de pronto un aroma me transporta a orillas del Mar Mediterráneo, en Fuengirola, Málaga. Cierro los ojos, y recuerdo una mañana de sol en París, cruzando los puentes sobre el Sena. Una calle empinada de Porto, el aroma de la pastelería recién hecha. La plaza llena de gente, y los buses yendo y viniendo. Cierro los ojos, y escucho un bandoneon tocado por algún rumano en las calles de Madrid, cerca del Palacio Real, o el tipo que tocaba obras de Bach en copas de cristal con diferentes niveles de agua. Cierro los ojos, y la niebla y humedad en Ronda, me invaden. Abro los ojos, y estoy ahí, viendo el acantilado que se abre, para dejar ver un río, el Tajo. Sigo soñando, o recordando, con los ojos cerrados, me abstraigo, los ruidos de mi ciudad ya no importan. Los obreros de las dos obras en construcción cerca de mi oficina, ya no se escuchan. Solo escucho al chico que canta en Piccadilly Circus, canta una cancion de Adele. Lo veo, y le dejo unas lib...
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